Die bewegendsten Gedichte aus dem Ersten Weltkrieg
Die Poesie des Ersten Weltkriegs beschrieb den Schrecken der Schützengräben und die Sinnlosigkeit des Krieges
Die Nation wird heute um 11 Uhr verstummen, 100 Jahre nach der zweiminütigen Stille, die erstmals am Tag des Waffenstillstands am 11. November 1919 begangen wurde.
Andere werden Trost und Inspiration von der Poesie aus Großbritanniens größtem Krieg nehmen.
Der Erste Weltkrieg war einer der bahnbrechenden Momente des zwanzigsten Jahrhunderts, in dem gebildete Soldaten, die in unmenschliche Bedingungen gestürzt wurden, in Gedichten auf ihre Umgebung reagierten, schreibt der Englischdozent Dr Erste Weltkrieg Poesie Digitales Archiv .
Laut BBC GeschichteExtra , veröffentlichten zwischen 1914 und 1918 rund 2.200 Schriftsteller Gedichte über den Ersten Weltkrieg, 25 Prozent davon Frauen und weniger als 20 Prozent Männer in Uniform.
Nachfolgend finden Sie einige der besten, die in den Jahren des Ersten Weltkriegs und darüber hinaus geschrieben wurden.
In Flanders Fields, von John McRae
Auf den Feldern von Flandern weht der Mohn zwischen den Kreuzen, Reihe um Reihe, die unseren Platz markieren; und am Himmel fliegen die Lerchen, die immer noch tapfer singen, kaum zu hören zwischen den Kanonen unten.
Wir sind die Toten. Vor kurzem haben wir gelebt, die Morgenröte gespürt, den Sonnenuntergang gesehen, geliebt und geliebt, und jetzt liegen wir auf den Feldern von Flandern.
Nehmen Sie unseren Streit mit dem Feind auf: Aus versagenden Händen werfen wir Ihnen die Fackel; sei dein, um es hoch zu halten. Wenn du uns, die wir sterben, den Glauben brichst, werden wir nicht schlafen, obwohl Mohnblumen auf den Feldern Flanderns wachsen.
Marching Men, von Marjorie Pickthall
Unter dem ebenen Winterhimmel sah ich tausend Christusse vorbeiziehen. Sie sangen ein müßiges Lied und frei, als sie zum Kalvarienberg hinaufgingen.
Nachlässig von Augen und groben Lippen, marschierten sie in heiligster Gemeinschaft. Damit der Himmel die Welt heile, gaben sie ihre erdgeborenen Träume, um das Grab zu schmücken.
Mit ungesäuberten Seelen und festem Atem aßen sie das Sakrament des Todes. Und für jeden, weit weg, getrennt, haben sieben Schwerter das Herz einer Frau zerrissen.
Der Soldat, von Rupert Brooke
Wenn ich sterben sollte, denk nur an mich: Dass es eine Ecke eines fremden Feldes gibt, das für immer England ist. In dieser reichen Erde soll ein reicherer Staub verborgen sein; Ein Staub, den England trug, formte, bewusst machte, gab einst seine Blumen zum Lieben, seine Wege zum Durchstreifen, Ein Körper Englands, der englische Luft atmet, von den Flüssen gewaschen, gesegnet von den Sonnen der Heimat. Und denken Sie, dieses Herz, alles Böse verschüttet, Ein Puls im ewigen Geist, nicht weniger Gibt irgendwo die von England gegebenen Gedanken zurück; Ihre Anblicke und Geräusche; Träume glücklich wie ihr Tag;Und Lachen, von Freunden erfahren; und Sanftmut, In Frieden im Herzen, unter einem englischen Himmel.
Ein toter Boche von Robert Graves
Ihnen, die Sie meine Lieder über den Krieg gelesen und nur von Blut und Ruhm gehört haben, sage ich** (Sie haben es schon einmal gehört): Kriegshölle! und wenn Sie das gleiche bezweifeln, Heute fand ich in Mametz Wood Ein sicheres Heilmittel gegen Blutgier: Wo, an einen zerschmetterten Baumstamm gelehnt, In einem großen Durcheinander von unreinen Dingen, saß ein toter Boche; er runzelte die Stirn und stank. Kleidung und Gesicht waren durchnässt grün, dickbauchig, brillentragende, kurzhaarig, schwarzes Blut tropfte aus Nase und Bart.
My Boy Jack von Rudyard Kipling
Hast du Neuigkeiten von meinem Jungen Jack? Nicht bei dieser Flut. Wann denkst du, dass er zurückkommt? Nicht bei diesem Wind und bei dieser Flut.
Hat noch jemand von ihm gehört? Nicht diese Flut. Denn was versunken ist, wird kaum schwimmen, Nicht bei diesem Wind, der weht und dieser Flut.
Oh, Liebes, welchen Trost kann ich finden? Keine dieser Flut, Noch keine Flut, Außer er hat seine Art nicht beschämt – Nicht einmal mit diesem Wind und dieser Flut.
Dann halte deinen Kopf umso mehr hoch, Diese Flut Und jede Flut; Denn er war der Sohn, den du geboren hast, Und gab diesem Wind und dieser Flut!
Für die Gefallenen von Robert Laurence Binyon
Mit stolzem Dank, eine Mutter für ihre Kinder, trauert England um ihre Toten auf der anderen Seite des Meeres. Fleisch ihres Fleisches waren sie, Geist ihres Geistes, Gefallen in der Sache der Freien.
Feierlich erregt der Schlagzeuger: Der Tod August und Königlich Singt traurig in unsterbliche Sphären. Da ist Musik inmitten der Verwüstung Und eine Herrlichkeit, die auf unseren Tränen leuchtet.
Sie gingen mit Liedern in die Schlacht, sie waren jung, gerade, augentreu, standhaft und strahlend.
Sie werden nicht alt werden, wie wir, die übrig bleiben, alt werden: Das Alter wird sie nicht ermüden, noch die Jahre verdammen. Beim Untergang der Sonne und am Morgen werden wir ihrer gedenken.
Sie mischen sich nicht mehr unter ihre lachenden Kameraden; Sie sitzen nicht mehr an vertrauten Tischen der Heimat; Sie haben nicht viel in unserer Arbeit des Tages; Sie schlafen jenseits von Englands Schaum.
Aber wo unsere Sehnsüchte sind und unsere Hoffnungen tief sind, fühlen sie sich wie eine Quelle, die vor den Augen verborgen ist, bis ins innerste Herz ihres eigenen Landes sind sie bekannt Wie die Sterne der Nacht bekannt sind;
Wie die Sterne, die hell sein werden, wenn wir Staub sind, die sich in Marsch über die himmlische Ebene bewegen, Wie die Sterne, die in der Zeit unserer Finsternis sternenklar sind, Bis zum Ende, bis zum Ende, bleiben sie.
Das Ehrenmal von Charlotte Mew
Noch werden diese maßlosen Felder nicht wieder grün sein, Wo erst gestern das wilde süße Blut der wunderbaren Jugend vergossen wurde; Es ist ein Grab, dessen Erde zu lange, zu tief befleckt sein muss, Obwohl wir für immer darüber sprechen können, so stolz wir können Aber hier, wo die Wächter an einsamen Herden vom Stoß eines inneren Schwertes langsamer geblutet haben, werden Wir den Ehrenmal bauen: Sieg, geflügelt, mit Frieden, auch geflügelt, an der Spitze der Kolonne. Und über die Treppe, at der Fuß - oh! hier, verlassen Sie trostlose, leidenschaftliche Hände, um Veilchen, Rosen und Lorbeer mit den kleinen süßen, funkelnden Landdingern zu verbreiten - zu den Müttern Auch hier liegt er: Unter dem Purpur, dem Grün, dem Rot,Es ist alles junges Leben: Es muss manchen Frauen das Herz brechen, so eine tapfere, fröhliche Bettdecke zu einem solchen Bett zu sehen!Nur wenn alles fertig ist und sagte, Gott wird nicht verspottet und die Toten sind es auch nicht. Denn dies wird auf unserem Marktplatz stehen - Wer verkauft, wer kauft Huren- und Krämergesicht Als sie ihre Geschäfte machen, ist das Gesicht Gottes: und ein junges, erbärmliches, ermordetes Gesicht.
An seine Liebe, von Ivor Gurney
Er ist weg, und all unsere Pläne sind in der Tat nutzlos.
Sein Körper, der so schnell war, ist nicht so, wie Sie ihn kannten, auf dem Severn River. Unter dem blauen Treiben unseres kleinen Bootes.
Du würdest ihn jetzt nicht kennen... Aber er starb trotzdem edel, also bedecke ihn mit Veilchen des Stolzes Lila von Severns Seite.
Bedecke ihn, bedecke ihn bald! Und mit dicken Massen von erinnerten Blumen - Verstecke das rote nasse Ding, das ich irgendwie vergessen muss.
Dulce und Decorum Est, von Wilfred Owen
Gekrümmt, wie alte Bettler unter Säcken, mit den Knien, hustend wie die Hexen, fluchten wir durch den Schlamm, Bis wir auf den eindringlichen Fackeln den Rücken kehrten Und zu unserer fernen Ruhe zu stapfen begannen. Die Männer marschierten schlafend. Viele hatten ihre Stiefel verloren, humpelten aber blutbefleckt weiter. Alle wurden lahm; alle blind;Betrunken vor Müdigkeit; taub sogar für das Geschrei müder, überholter Five-Nines, die zurückgefallen waren.
Gas! GAS! Schnell, Jungs! - Eine Ekstase des Gefummels, Gerade noch rechtzeitig die plumpen Helme aufgesetzt; Aber immer noch brüllte und stolperte jemand Meer, ich sah ihn ertrinken.
In all meinen Träumen, vor meinem hilflosen Anblick, stürzt er sich auf mich, rinnend, erstickend, ertrinkend.
Wenn auch du in einigen erstickenden Träumen hinter dem Wagen, in den wir ihn geschleudert haben, hin und her schreiten könntest, und die weißen Augen sich in seinem Gesicht winden sehen könntest aus den schaumverdorbenen Lungen, obszön wie Krebs, bitter wie das Wiederkäuen, unheilbare Wunden auf unschuldigen Zungen, --Mein Freund, du würdest nicht mit so hohem Eifer erzählen, den Kindern, die nach verzweifeltem Ruhm glühen, Die alte Lüge: Dulce et decorum ist Pro patria mori.
Nach Deutschland, von Charles Hamilton Sorley
Du bist blind wie wir. Dein Schmerz hat kein Mann entworfen, Und kein Mann hat die Eroberung deines Landes beansprucht. Aber beide durch die Gedankenfelder begrenzt Wir stolpern und wir verstehen nicht. Und auf die liebste Art des anderen stehen wir, Und Zischen und Hassen. Und die Blinden kämpfen gegen die Blinden.
Wenn es Frieden ist, dann können wir mit neu gewonnenen Augen die wahrere Gestalt und das Staunen des anderen wiedersehen. Gewachsen liebevoller und warmherzig Wir werden feste Hände fassen und über den alten Schmerz lachen, Wenn Frieden ist. Aber bis Frieden, der Sturm, die Dunkelheit und der Donner und der Regen.
MCMXIV, von Phillip Larkin
Diese langen, unebenen Schlangen, die so geduldig stehen, als wären sie nach draußen gestreckt, Der Oval- oder Villenpark, Die Hutkronen, die Sonne Auf schnurrbärtigen, archaischen Gesichtern Grinsen, als wäre alles eine Feiertagslerche im August;
Und die geschlossenen Geschäfte, die gebleichten, etablierten Namen auf den Jalousien, die Farthings und Souveräne, und dunkel gekleidete Kinder beim Spielen, die nach Königen und Königinnen gerufen werden, die Zinnwerbung für Kakao und Twist und die Kneipen, die den ganzen Tag geöffnet sind;
Und die Landschaft kümmerte sich nicht darum: Die Ortsnamen alle verschleiert mit blühenden Gräsern und Feldern, die Domesday-Linien beschatten Unter der ruhelosen Stille des Weizens; Die anders gekleideten Diener mit winzigen Zimmern in riesigen Häusern, Der Staub hinter Limousinen;
Niemals solche Unschuld,Niemals vorher oder seitdem,Wie sich in die Vergangenheit verwandelte Ohne ein Wort – die Männer Die Gärten ordentlich hinterlassen,Die Tausenden von Ehen,Bleibt noch eine Weile länger:Nie wieder solche Unschuld.
Tagesanbruch in den Schützengräben, von Isaac Rosenberg
Die Dunkelheit zerbröckelt. Es ist die gleiche alte Druidenzeit wie immer, Nur ein lebendiges Ding springt meine Hand, Eine seltsame sardonische Ratte, Als ich die Mohnblume der Brüstung ziehe, um hinter meinem Ohr zu stecken. Drollige Ratte, sie würden dich erschießen, wenn sie deinen Kosmopoliten kennen würden Mitgefühl.Jetzt hast du diese englische Hand berührt.Du wirst es mit einem Deutschen gleich machen, ohne Zweifel, wenn es dir ein Vergnügen istDas schlafende Grün dazwischen zu überqueren.Es scheint, als würdest du innerlich grinsen, wenn du vorbeigehstStarke Augen, feine Glieder, hochmütige Athleten,Weniger zufällig als dich fürs Leben,Bindungen an die Launen des Mordes,Ausgestreckt in den Eingeweiden der Erde,Die zerrissenen Felder Frankreichs.Was siehst du in unseren AugenBei dem kreischenden Eisen und der Flamme, die durch den stillen Himmel geschleudertwird?Welches Zittern – welches Herz entsetzt?Mohnblumen, deren Wurzeln sind in den Adern des MenschenTropfen und fallen immer wieder; Aber meins in meinem Ohr ist sicher – Nur ein bisschen weiß vom Staub.
Für einen Überlebenden der Mesopotamien-Kampagne, von Elizabeth Daryush
Die vergeudete Ära des Krieges ist eine Wüstenküste, Wie diejenigen wissen, die dort vorbeigekommen sind, ein Ort
Wo, im Klang des Gebrülls der angeschwollenen Zerstörung, die wilden Geier, die Lust- und Schreckensbasis radeln; es als Torheit auf der steinigen Ebene.
Eine Wüste: – auch diejenigen, die, wie du, Gefolgsleute des Kriegsengels waren, Opfer, die kleinen Wege der Erde.
Hier liegen wir tot, von A. E. Housman
Hier liegen wir tot, weil wir uns nicht entschieden haben, zu leben und das Land zu beschämen, aus dem wir entsprungen sind.
Das Leben ist freilich nicht viel zu verlieren, aber junge Männer denken, es ist, und wir waren jung.
Juni 1915, von Charlotte Mew
Wer denkt heute an die erste Juni-Rose? Nur ein Kind vielleicht mit leuchtenden Augen und rauem, hellem Haar wird sie hinabreichen Juni zu einer großen zerbrochenen Welt mit verblassten Augen Von zu viel Blick auf das Gesicht der Trauer, das Gesicht der Angst? Oder was ist die zerbrochene Welt für June und ihn?
Vielleicht von Vera Brittain
(Ihrem Verlobten Roland Aubrey Leighton gewidmet, der 1915 im Alter von 20 Jahren von einem Scharfschützen getötet wurde, vier Monate nachdem sie seinen Heiratsantrag angenommen hatte)
Vielleicht wird eines Tages die Sonne wieder scheinen, Und ich werde sehen, dass der Himmel immer noch blau ist, Und wieder fühle ich, dass ich nicht umsonst lebe, obwohl ich deiner beraubt bin.
Vielleicht werden die goldenen Wiesen zu meinen Füßen die sonnigen Frühlingsstunden fröhlich erscheinen lassen, Und ich werde die weißen Maiblüten süß finden, Obwohl du gestorben bist.
Vielleicht schimmern die Sommerwälder hell, Und die roten Rosen werden wieder schön, Und die Herbsterntefelder ein reiches Vergnügen, Obwohl Du nicht da bist.
Vielleicht werde ich eines Tages nicht vor Schmerzen zurückschrecken, um das Sterben des Jahres zu sehen und wieder Weihnachtslieder zu hören, obwohl du es nicht hören kannst.
Aber obwohl gütige Zeit viele Freuden erneuern möge, Es gibt eine größte Freude, die ich nicht wieder kennen werde, weil mein Herz für den Verlust von Dir vor langer Zeit gebrochen war.
